Quinta-feira, 24 de Março de 2016

Fernando Pessoa no Facebook - Segue o Teu Destino

Destino

 

 

Segue o Teu Destino

 

Segue o teu destino, 
Rega as tuas plantas, 
Ama as tuas rosas. 
O resto é a sombra 
De árvores alheias. 

A realidade 
Sempre é mais ou menos 
Do que nos queremos. 
Só nós somos sempre 
Iguais a nós-proprios. 

Suave é viver só. 
Grande e nobre é sempre 
Viver simplesmente. 
Deixa a dor nas aras 
Como ex-voto aos deuses. 

Vê de longe a vida. 
Nunca a interrogues. 
Ela nada pode 
Dizer-te. A resposta 
Está além dos deuses. 

Mas serenamente 
Imita o Olimpo 
No teu coração. 
Os deuses são deuses 
Porque não se pensam. 

Ricardo Reis, in "Odes" 
Heterónimo de Fernando Pessoa


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Terça-feira, 22 de Março de 2016

Pablo Neruda no Facebook - Se sou amado, quanto mais amado mais correspondo ao amor.

Pablo Neruda

 

Se sou amado,
quanto mais amado
mais correspondo ao amor.

Se sou esquecido,
devo esquecer também,
Pois amor é feito espelho:
-tem que ter reflexo.

 

Pablo Neruda


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Sexta-feira, 18 de Março de 2016

Pablo Neruda - O Meu Primeiro Poema

O Meu Primeiro Poema

Têm-me perguntado muitas vezes quando escrevi o primeiro poema, quando nasceu a minha poesia. Tentarei recordá-lo. Muito para trás, na minha infância, mal sabendo ainda escrever, senti uma vez uma intensa comoção e rabisquei umas quantas palavras semi-rimadas, mas estranhas para mim, diferentes da linguagem quotidiana. Passei-as a limpo num papel, dominado por uma ansiedade profunda, um sentimento até então desconhecido, misto de angústia e de tristeza. Era um poema dedicado à minha mãe, ou seja, àquela que conheci como tal, a angélica madrasta cuja sombra suave me protegeu toda a infância. Completamente incapaz de julgar a minha primeira produção, levei-a aos meus pais. Eles estavam na sala de jantar, afundados numa daquelas conversas em voz baixa que dividem mais que um rio o mundo das crianças e o dos adultos. Estendi-lhes o papel com as linhas, tremente ainda da primeira visita da inspiração. O meu pai, distraidamente, tomou-o nas mãos, leu-o distraidamente, devolveu-mo distraidamente, dizendo-me:
— Donde o copiaste?

E continuou a falar em voz baixa com a minha mãe dos seus importantes e remotos assuntos. Julgo recordar que nasceu assim o meu primeiro poema e que assim tive a primeira amostra distraída de crítica literária.
Entretanto, progredia no mundo do conhecimento, no desordenado rio dos livros, como um navegante solitário. A minha avidez de leitura não se saciava, nem de dia nem de noite. Na costa, no pequeno Puerto Saavedra, topei uma biblioteca municipal e um velho poeta, Augusto Winter, que se admirava com a minha voracidade literária. «Já os leu?», inquiria, passando-me um novo Vargas Vila, um Ibsen, um Rocambole. Como uma avestruz, eu engolia tudo sem discriminações.

Pablo Neruda, in "Confesso que Vivi"
Retirado de Citador
 

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Terça-feira, 8 de Março de 2016

Sophia de Mello Breyner Andresen no FAcebook - Escuto mas não sei Se o que oiço é silêncio Ou deus

 Escuto

 

 

Escuto mas não sei

Se o que oiço é silêncio

Ou deus

 

Escuto sem saber se estou ouvindo

O ressoar das planícies do vazio

Ou a consciência atenta

Que nos confins do universo

Me decifra e fita

 

 

Apenas sei que caminho como quem

É olhado amado e conhecido

E por isso em cada gesto ponho

Solenidade e risco.

 

Sophia de Mello Breyner Andresen


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Segunda-feira, 7 de Março de 2016

A poesia no Facebook - Quando você chegar, E me abraçar,

Vida de amor

 

 

VIDA DE AMOR
EACoelho

 

Quando você chegar,
E me abraçar,
Sentirei a vida recomeçar.

 

E se você ficar,
Em mim se aninhar,
Sentirei a vida continuar.

 

Serás o meu amor,
E eu serei o teu,
Seremos só amor,
Como ninguém viveu.


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Sexta-feira, 4 de Março de 2016

Ana Luísa Amaral no Facebook - Minha Senhora de Quê

Dona de quê?

 

 

 

Minha Senhora de Quê

Dona de quê
Se na paisagem onde se projectam
Pequenas asas deslumbrantes folhas
Nem eu me projectei

Se os versos apressados
Me nascem sempre urgentes:
Trabalhos de permeio refeições
Doendo a consciência inusitada

Dona de mim nem sou
Se sintaxes trocadas
O mais das vezes nem minha intenção
Se sentidos diversos ocultados
Nem do oculto nascem
(poética do Hades quem me dera!)

Dona de nada senhora nem
De mim: imitações de medo
Os meus infernos

 

Ana Luísa Amaral


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Quinta-feira, 3 de Março de 2016

Mia Couto no Facebook - O poema confirma: sonhar é uma imitação do voo

 Mia couto

 

O poema confirma: sonhar é uma imitação do voo. Só o verso alcança a harmonia que supera os contrários - a condição de sermos terra e a aspiração do eterno etéreo.

 

Mia Couto


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Quinta-feira, 11 de Fevereiro de 2016

O dia dos namorados no Facebook - Amor é fogo que arde sem se ver

amor-e.jpg

 

 

Amor é um fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói, e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer.

É um não querer mais que bem querer;
É um andar solitário entre a gente;
É nunca contentar-se e contente;
É um cuidar que ganha em se perder;

É querer estar preso por vontade;
É servir a quem vence, o vencedor;
É ter com quem nos mata, lealdade.

Mas como causar pode seu favor
Nos corações humanos amizade,
Se tão contrário a si é o mesmo Amor?

Luís Vaz de Camões, in "Sonetos"

 


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Segunda-feira, 8 de Fevereiro de 2016

Vasco Graça Moura - Já ninguém morre de amor

Vasco Graça Moura

 

"Já ninguém morre de amor, eu uma vez
andei lá perto, estive mesmo quase,
era um tempo de humores bem sacudidos,
depressões sincopadas, bem graves, minha querida,
mas afinal não morri, como se vê, ah, não,
passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,
emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,
ah, sim, pela noite dentro, minha querida.
a gente sopra e não atina, há um aperto
no coração, uma tensão no clarinete e
tão desgraçado o que senti, mas realmente,
mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não,
eu nunca tive queda para kamikaze,
é tudo uma questão de swing, de swing, minha querida,
saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber,
e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.
há ritmos na rua que vêm de casa em casa,
ao acender das luzes, uma aqui, outra ali.
mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha
no lusco-fusco da canção parar à minha casa,
o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente,
minha querida, toda a gente do bairro,
e então murmurarei, a ver fugir a escala
do clarinete: — morrer ou não morrer, darling, ah, sim."


Vasco Graça Moura, in "Antologia dos Sessenta Anos"


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Quarta-feira, 27 de Janeiro de 2016

Ricardo Reis no Facebook - Segue o teu destino

Destino

 

 

Segue o teu destino, 
Rega as tuas plantas, 
Ama as tuas rosas. 
O resto é a sombra 
De árvores alheias. 

A realidade 
Sempre é mais ou menos 
Do que nos queremos. 
Só nós somos sempre 
Iguais a nós-proprios. 

Suave é viver só. 
Grande e nobre é sempre 
Viver simplesmente. 
Deixa a dor nas aras 
Como ex-voto aos deuses. 

Vê de longe a vida. 
Nunca a interrogues. 
Ela nada pode 
Dizer-te. A resposta 
Está além dos deuses. 

Mas serenamente 
Imita o Olimpo 
No teu coração. 
Os deuses são deuses 
Porque não se pensam. 

Ricardo Reis, in "Odes" 
Heterónimo de Fernando Pessoa


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Domingo, 17 de Janeiro de 2016

Dizedor - Cântico Negro (José Régio)

 

 
 
 
"Vem por aqui" — dizem-me alguns com os olhos doces
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem: "vem por aqui!"
Eu olho-os com olhos lassos,
(Há, nos olhos meus, ironias e cansaços)
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...
A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
— Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre à minha mãe
Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...
Se ao que busco saber nenhum de vós responde
Por que me repetis: "vem por aqui!"?

Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...
Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátria, tendes tetos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios...
Eu tenho a minha Loucura !
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...
Deus e o Diabo é que guiam, mais ninguém!
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções,
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou,
É uma onda que se alevantou,
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou
Sei que não vou por aí!


José Régio

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Sexta-feira, 15 de Janeiro de 2016

Dizedor - Dentro e sobre os homens, José Luís Peixoto

 

Como o sangue, corremos dentro dos corpos no momento em que abismos os puxam e devoram. Atravessamos cada ramo das árvores interiores que crescem do peito e se estendem pelos braços, pelas pernas, pelos olhares. As raízes agarram-se ao coração e nós cobrimos cada dedo fino dessas raízes que se fecham e apertam e esmagam essa pedra de fogo. Como sangue, somos lágrimas. Como sangue, existimos dentro dos gestos. As palavras são, tantas vezes, feitas daquilo que significamos. E somos o vento, os caminhos do vento sobre os rostos. O vento dentro da escuridão como o único objecto que pode ser tocado. Debaixo da pele, envolvemos as memórias, as ideias, a esperança e o desencanto.


Depois das nuvens, no último lugar do mundo, ficamos aonde não chegam as vozes. Os nossos olhares estendem-se aos cantos mais esquecidos das casas, ao fundo do mar, aos lugares que só os cegos vêem, às rochas cobertas por folhas na floresta, às ruas de todas as cidades. Os nossos olhares tocam os lugares iluminados e tocam os lugares negros. Ninguém e nada nos pode fugir. À noite, estendemos os braços para entregar uma bala, ou um frasco de veneno, ou uma lâmina, ou uma corda. À noite, tocamos em rostos. E sorrimos. O som de um tiro. O fogo dentro de um frasco de veneno. Sangue a secar na linha de uma lâmina. Uma corda esticada na noite. Morte fogo sangue morte. E sorrimos. Longe da lua, depois das nuvens, o nosso rosto é uma ferida aberta no céu da noite. O mundo, diante de nós. Podemos tocar-te agora. Com o movimento mais pequeno de um dedo, podemos destruir aquilo que te parece mais seguro. Estás diante de nós. Se quisermos, podemos tocar-te. Se quisermos, podemos destruir-te.


Dentro e sobre os homens, somos o medo. São as nossas mãos que determinam a fúria das águas, que fazem marchar exércitos, que plantam cardos debaixo da pele. Sabemos que nos conheces. Em algum instante da tua vida, enchemos-te e envolvemos-te com a imagem da nossa voz, a imagem do nosso significado, o silêncio e as palavras. Num instante que escolhermos podemos voltar a encher-te e a cobrir-te. Sabemos que conheces o frio e a solidão à margem das estradas quando a noite é tão escura, quando a lua morreu, quando existe um deserto de negro à margem das estradas. Olha para dentro de ti e encontrar-nos-ás. Olha para o céu, depois das nuvens, e encontrar-nos-ás. Nunca poderás esconder-te de nós. Esse é o preço por caminhares sobre a terra onde, um dia, entrarás para sempre. As últimas pás de terra a cobrirem-te serão as nossas pálpebras a fecharem-se. Só então poderás descansar. 
Somos o medo. Conhecemos tantas histórias. Todos os amantes que olham pela janela e imaginam que se perderam para sempre. Todos os homens que, num quarto de hospital, abraçam os filhos. Todos os afogados que, pela última vez, levantam a cabeça fora de água. Todos os homens que escondem segredos. E tu? Escondes algum segredo? Não precisas de responder. Conhecemos a tua história. Vimos-te mesmo quando não nos vias. Vemos-te agora. Escondes algum segredo? Responde quando te olhares ao espelho. O teu rosto duplicado: o teu rosto e o teu rosto. Quando vires os teus olhos a verem-te, quando não souberes se tu és tu ou se o teu reflexo no espelho és tu, quando não conseguires distinguir-te de ti, olha para o mais fundo dessa pessoa que és e imagina o que aconteceria se todos soubessem aquilo que só tu sabes sobre ti. Nesse momento, estaremos contigo. Envolver-te-emos e estarás sozinho.
Depois das nuvens, sobre os homens, debaixo da pele, dentro dos homens, esperamos por ti. Estamos a ver-te agora, enquanto lês. Estaremos a ver-te quando deixares de pensar nestas palavras. Dentro e sobre o teu rosto, sabemos os teus segredos. Sabemos aquilo que escondes até de ti próprio. Não nos podes fugir. Na palma das nossas mãos seguramos o teu coração, podemos esmagá-lo. Não podes fazer nada para nos impedir. O nosso olhar está parado sobre cada um dos teus gestos e sobre cada uma das tuas palavras. Diz uma palavra agora. Faz um gesto. Sorrimos perante as tuas palavras, como sorrimos perante o teu silêncio. Ninguém poderá proteger-te. Ninguém pode proteger-te agora. És ainda menos do que imaginas. Nós assistimos a mil gerações de homens como tu. Para nosso prazer, deixámo-los caminhar pelas linhas das nossas mãos. Para nosso prazer, tirámos-lhes tudo. Guiámos gerações inteiras de homens por túneis que construímos em direcção a nada. E, quando chegaram ao vazio, sorrimos. És igual a todos eles. Esperamos por ti dentro e sobre o teu rosto. Continua o teu caminho. Segue por essa linha da nossa mão. Nós sabemos onde termina esse túnel em que caminhas. Continua a caminhar. Nós esperamos por ti. Sorrimos ao ver-te. Depois das nuvens, somos o medo. Debaixo da pele, somos o medo.


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Domingo, 20 de Dezembro de 2015

Dizedor - Juro que não vou esquecer, António Lobo Antunes

 

Juro que não vou esquecer...

Nunca vou esquecer o olhar da rapariga que espera o tratamento de radioterapia. Sentada numa das cadeiras de plástico, o homem que a acompanha (o pai?) coloca-lhe uma almofada na nuca para ela encostar a cabeça à parede e assim fica, magra, imóvel, calada, com os olhos a gritarem o que ninguém ouve. O homem tira o lenço do bolso, passa-lho devagarinho na cara e os seus olhos gritam também: na sala onde tanta gente aguarda lá fora, algumas vindas de longe, de terras do Alentejo quase na fronteira, desembarcam pessoas de maca, um senhor idoso de fato completo, botão do colarinho abotoado, sem gravata, a mesma nódoa sempre na manga (a nódoa grita) caminhando devagarinho para o balcão numa dignidade de príncipe. É pobre, vê-se que é pobre, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam, a mão esquelética consegue puxar da algibeira o cartãozinho onde lhe marcam as sessões. Mulheres com lenços a cobrirem a ausência de cabelo, outras de perucas patéticas que não ligam com as feições nem aderem ao crânio, lhes flutuam em torno. E a imensa solidão de todos eles. À entrada do corredor, no espaço entre duas portas, uma africana de óculos chora sem ruído, metendo os polegares por baixo das lentes a secar as pálpebras. Chora sem ruído e sem um músculo que estremeça sequer, apagando-se a si mesma com o verniz estalado das unhas. Um sujeito de pé com um saco de plástico. Um outro a arrastar uma das pernas. A chuva incessante contra as janelas enormes. Plantas em vasos. Revistas que as pessoas não lêem. E eu, cheio de vergonha de ser eu, a pensar faltam-me duas sessões, eles morrem e eu fico vivo, graças a Deus sofri de uma coisa sem importância, estou aqui para um tratamento preventivo, dizem-me que me curei, fico vivo, daqui a pouco tudo isto não passou de um pesadelo, uma irrealidade, fico vivo, dentro de mim estas pessoas a doerem-me tanto, fico vivo como, a rapariga de cabeça encostada à parede não vê ninguém, os outros (nós) somos transparentes para ela, toda no interior do seu tormento, o homem poisa-lhe os dedos e ela não sente os dedos, fico vivo de que maneira, como, mudei tanto nestes últimos meses, os meus companheiros dão-me vontade de ajoelhar, não os mereço da mesma forma que eles não merecem isto, que estúpido perguntar
- Porquê ?
que estúpido indignar-me, zango-me com Deus, comigo, com a vida que tive, como pude ser tão desatento, tão arrogante, tão parvo, como pude queixar-me, gostava de ter os joelhos enormes de modo que coubessem no meu colo em vez das cadeiras de plástico
(não são de plástico, outra coisa qualquer, mais confortável, que não tenho tempo agora de pensar no que é)
isto que escrevo sai de mim como um vómito, tão depressa que a esferográfica não acompanha, perco imensas palavras, frases inteiras, emoções que me fogem, isto que escrevo não chega aos calcanhares do senhor idoso de fato completo
(aos quadradinhos, já gasto, já bom para deitar fora)
botão de colarinho abotoado, sem gravata e no entanto a gravata está lá, a gravata está lá, o que interessa a nódoa da manga
(a nódoa grita)
o que interessa que caminhe devagar para o balcão mal podendo consigo, doem-me os dedos da força que faço para escrever, não existe um único osso que não lhe fure a pele, entende-se o sofrimento nos traços impassíveis e não grita com os olhos porque não tem olhos já, tem no lugar deles a mesma pele esverdeada que os ossos furam e me observa por instantes, diga
- António
senhor, por favor diga
- António
chamo-me António, não tem importância nenhuma mas chamo-me António e não posso fazer nada por si, não posso fazer nada por ninguém, chamo-me António e não lhe chego aos calcanhares, sou mais pobre que você, falta-me a sua força e coragem, pegue-me antes você ao colo e garanta-me que não morre, não pode morrer, no caso de você morrer eu
No caso de você e da rapariga da almofada morrerem vou ter vergonha de estar vivo.
.
António Lobo Antunes, Visão

 


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Terça-feira, 15 de Dezembro de 2015

Dizedor - Escuridão temporária

 

 

 

Cansado de nada fazer. Cansado de ser nada. Cansado das coisas todas. Das boas e das más. Cansado dos medos. Os motivos são vários. Tantos. Não sei como enumerá-los, cansaria-me mais ainda se o fizesse porque não conheço todos os cansaços de que padeço. Bucólicos muros. Estranho-me. Não me posso adiar para outro século. Só tenho este. E é tão curto. Não sei nunca por onde. Vou daqui para ali apenas por ir. O espelho reflete um personagem sem face. Rosto sem expressão. Sou uma constante fractura exposta que não se trata. Apodrecendo. Corpo dorido de tanto desejar nada. A boca seca. Os dentes rangendo. Os dedos quietos. Dentro da pele preso a mim mesmo. Imóvel. Escafandro. Só os olhos têm ainda alguma frescura nas coisas que contempla, ainda que baço tudo seja. Paro e observo tal como um gato que está deitado ao sol. Gasto algumas das minhas horas assim, olhando ao redor. Respiro e deslumbro-me. Mas as nuvens pesam-me e cansado fico. A claridade confunde-me. O dia baralha-me. Ideias desconexas e desencontradas surgem na noite. Fantasmas de espírito acordam-me nesta escuridão temporária. A obscuridade nasce. Sou rato morto na boca do esgoto. Não sou o meu lugar. Não me sinto aqui. Simplesmente aceito tudo isto. Hei-de encontrar coerência em tudo e sentir o sabor de não estar só. Quero respirar mais alto.

 

António José Ribeiro


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Segunda-feira, 7 de Dezembro de 2015

Heitor Humberto de Andrade no Facebook - A mulher dos meus sonhos

A mulher dos meus sonhos

 

Ela tem a silhueta de uma palmeira
que fica em frente à janela
do Acalanto
 
Seus olhos são sagazes
como pequenos peixes
no aquário
 
Ela se veste
com a elegância
do vento sobre a relva
 
A mulher dos meus sonhos
sorri com a alegria
dos córregos sobre a terra
 
Ela tem a doçura
do néctar
entre as flores
 
Eu sou incapaz de dizer
como realmente ela é:
sinto a mulher dos meus sonhos
 
como a luz no horizonte
como as estrelas no céu
como o orvalho da manhã.
 
Heitor Humberto de Andrade
novembro de 2013

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Sábado, 21 de Novembro de 2015

Mia Couto no Facebook - Nosso amor é impuro como impura é a luz e a água

Amor

 

 

 

 

O Amor, Meu Amor

 

Nosso amor é impuro 
como impura é a luz e a água 
e tudo quanto nasce 
e vive além do tempo. 

Minhas pernas são água, 
as tuas são luz 
e dão a volta ao universo 
quando se enlaçam 
até se tornarem deserto e escuro. 
E eu sofro de te abraçar 
depois de te abraçar para não sofrer. 

E toco-te 
para deixares de ter corpo 
e o meu corpo nasce 
quando se extingue no teu. 

E respiro em ti 
para me sufocar 
e espreito em tua claridade 
para me cegar, 
meu Sol vertido em Lua, 
minha noite alvorecida. 

Tu me bebes 
e eu me converto na tua sede. 
Meus lábios mordem, 
meus dentes beijam, 
minha pele te veste 
e ficas ainda mais despida. 

Pudesse eu ser tu 
E em tua saudade ser a minha própria espera. 

Mas eu deito-me em teu leito 
Quando apenas queria dormir em ti. 

E sonho-te 
Quando ansiava ser um sonho teu. 

E levito, voo de semente, 
para em mim mesmo te plantar 
menos que flor: simples perfume, 
lembrança de pétala sem chão onde tombar. 

Teus olhos inundando os meus 
e a minha vida, já sem leito, 
vai galgando margens 
até tudo ser mar. 
Esse mar que só há depois do mar. 

 

 

Mia Couto


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Sábado, 7 de Novembro de 2015

Fernando Pessoa no Facebook - Segue o teu destino

Ricardo Reis

 

 

Segue o teu destino, 
Rega as tuas plantas, 
Ama as tuas rosas. 
O resto é a sombra 
De árvores alheias. 

A realidade 
Sempre é mais ou menos 
Do que nos queremos. 
Só nós somos sempre 
Iguais a nós-proprios. 

Suave é viver só. 
Grande e nobre é sempre 
Viver simplesmente. 
Deixa a dor nas aras 
Como ex-voto aos deuses. 

Vê de longe a vida. 
Nunca a interrogues. 
Ela nada pode 
Dizer-te. A resposta 
Está além dos deuses. 

Mas serenamente 
Imita o Olimpo 
No teu coração. 
Os deuses são deuses 
Porque não se pensam. 

Ricardo Reis, in "Odes" 
Heterónimo de Fernando Pessoa


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Domingo, 1 de Novembro de 2015

O amor no Facebook - Vídeo, só de ti

 

 

Este é o vídeo de uma rapariga que perdeu o seu amor.
De alguma forma perdeu-o.
E hoje decidiu mostrar-lhe o quanto ele significou e ainda significa, aconselhando todas as raparigas a não cometerem os mesmos erros que ela.

Porque o amor existe e é mais simples do que pensamos.


» SÓ DE TI

Tu não me conheces. Tal como eu não te conheço. Mas sei que mais cedo ou mais tarde vais aparecer.
Vais tentar preencher o espaço que foi meu, vais tentar fazer com que ele se apaixone por ti. Vais querer seduzi-lo, encantá-lo... E possivelmente vais conseguir, ele vai passar a gostar de ti a querer-te por perto e eu vou detestar-te mesmo sem te conhecer porque vais ser tu a estar do lado do homem que amo e não eu.

E sabes porquê?
Porque fui fraca, cobarde, deixei-me guiar pelo escuro dos meus medos.
Porque sentia um mundo dentro de mim e só consegui demonstrar-lhe uma cidade.

Sabes o que isso é?
Quando queres ser feliz mas o teu passado te persegue?
Alguma vez te entregaste a alguém e ficaste de tal forma cega pelo que julgavas ser amor que te deixaste maltratar?
Um maltratar contínuo que te deixou marcas, marcas essas que vais carregar contigo para sempre.
Alguma vez deixaste que alguém te fizesse pensar que não valias nada e que nunca ninguém ia gostar de ti?

Eu já.
Já senti na pele a dor da desilusão, da humilhação, da angústia e do vazio.

Será que também pensas que os homens são todos iguais e não valem nada?

Deves pensar, hoje em dia todas as mulheres pensam nem que seja só por uma vez.
Eu pensava e afirmava mesmo: "Os homens são bons é para limpar o chão com a língua."

E sabes quem mudou isso?
O homem que tu vais conhecer.

Ao início, achei-o engraçado, com pinta e piada mas também um certo mistério.
Quis saber mais sobre ele, o que fazia, o que gostava, a forma como pensava e se expressava.
E logo aí nesse inicio eu percebi que ele era diferente e que valia a pena conhece-lo.
A ele e aquela aura de energia positiva que emanava.

Num ápice apaixonei-me.
Estás já a imaginar que te vai acontecer o mesmo não é?
De facto ele é um homem único e irresistível.
E eu nem te devia estar a contar estas coisas, mas é a verdade.

Sabes aquela sensação de que tens o coração quente e aconchegado?

Não?
Não te preocupes, ele vai fazer sentir-te assim. Isso e tantas coisas mais.

Mas olha, se ele for feliz contigo eu bem cá no fundo vou ficar feliz também.
Só gostava de ter tido a oportunidade de lhe dizer uma ultima vez como adorava vê-lo sorrir para mim, cantar para mim, adormecer em conchinha e acordar a meio da noite só para observá-lo. Como adorava as manhas as tardes as noites. Receber uma simples mensagem de bom dia ou um telefonema inesperado. Os beijos, os abraços, as palavras bonitas e sentidas. Aquele olhar puro e brilhante. Como me fazia sentir bonita e desejada.

É uma lista imensa não é?
Mas cada pormenor era importante e marcante, sabes?

Ele cuidou de mim, escutou aconselhou, ajudou, foi amigo e companheiro.
Fez de mim uma pessoa melhor. Fez-me acreditar no amor.
E isso nem tu nem nenhuma outra que apareça vão poder mudar.
Sinto a falta dele, saudades de tudo e uma enorme vontade de senti-lo de perto de novo.
E não não tenho medo de dizer-te isso, afinal de contas ainda nem se quer o conheces não é?

Mas nem vou falar-te mais nele, vou guardar o resto da imensidão do meu sentimento para mim.

E tu, espera até o conheceres.
Se ele não chegar tão cedo e conheceres outro homem, não tenhas medo.
Tenta viver sem pensar no passado ou no futuro.
Sê cautelosa claro, não te jogues logo de cabeça.
Mas acredita que ainda existem bons homens por aí
E o mais importante: Nunca guardes aquilo que sentes.
Diz-lhe, mesmo que não fiquem juntos.
Mas se gostas, se gostas realmente, luta até ao fim e faz tudo o que puderes para ficar com ele.

Se não conseguires falar, olha, faz como eu, escreve.
Se sentes mostra.
Deixa-o seguro e coloca-te segura...

Não corras o risco de o perderes como eu.
Porque o amor existe e é mais simples do que pensamos.

» Texto e Interpretação
Ana Penetra
» Realização e Edição
Tiago Simões (http://youtube.com/PTbAnAnA)
» Agradecimentos
Alexandre Romero


publicado por olhar para o mundo às 13:13
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Quinta-feira, 29 de Outubro de 2015

A criança negra, com pele negra, com olhos negros Cabelos crespos ou cacheados é uma criança.

Criança negra

 

 

Cada face é um milagre 

A criança negra, com pele negra, com olhos negros 
Cabelos crespos ou cacheados é uma criança. 

A criança branca, com pele rosada, com olhos azuis ou verdes 
Cabelos loiros e reto, é uma criança. 

Um ou outro, preto e branco, tem o mesmo sorriso 
Quando uma mão acariciar seu rosto, 
quando o olhamos com amor 
E lhe fala com ternura. 

Eles farão as mesmas lágrimas, se eles estão chateados, 
Se você machucá-los. 

Não há duas faces absolutamente idênticos 
Cada face é um milagre, porque é único. 

Duas faces pode assemelhar-se 
Mas nunca vai ser a mesma coisa. 
A vida é mesmo esse milagre. 
Este movimento constante e em movimento 
E nunca reproduziu o mesmo rosto. 

Viver juntos é uma aventura onde o amor, 
A amizade é um belo encontro com o que não é comigo, 
Que é sempre diferente de mim e me enriquece. 

Tahar Ben Jelloun 
Mots et merveilles
*MFC


publicado por olhar para o mundo às 08:13
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Segunda-feira, 26 de Outubro de 2015

José Carlos Ary dos Santos no Facebook - Poeta castrado não

Ary dos santos

 

 

POETA CASTRADO, NÃO!

Serei tudo o que disserem
por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado      não!

Os que entendem como eu
as linhas com que me escrevo
reconhecem o que é seu
em tudo quanto lhes devo:
ternura como já disse
sempre que faço um poema;
saudade que se partisse
me alagaria de pena;
e também uma alegria
uma coragem serena
em renegar a poesia
quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu
a força que tem um verso
reconhecem o que é seu
quando lhes mostro o reverso:

Da fome já se não fala
‑ é tão vulgar que nos cansa
mas que dizer de uma bala
num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história
‑ a morte é branda e letal –
mas que dizer da memória
de uma bomba de napalm?
E o resto que pode ser
o poema dia a dia?
‑ Um bisturi a crescer
nas coxas de uma judia;
um filho que vai nascer
parido por asfixia?!
‑ Ah não me venham dizer
que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem
por temor ou negação:
demagogo       mau profeta
falso médico       ladrão
prostituta       proxeneta
espoleta       televisão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

 

               

José Carlos Ary dos Santos, Resumo, 1972


publicado por olhar para o mundo às 17:13
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